Тяжёлый случай вижу я:
Земля уходит из-под ног.
Нетвёрдая рука моя
Цепляет кабака порог.
А вечер начинался так
Непринуждённо и легко.
В искусстве тостов я мастак,
Люблю застольный я прикол.
Со всеми за столами пил,
Забыть пытаясь свою боль,
Но только чем я больше лил,
Тем больше сыпал в раны соль.
Кабак закрылся и ушёл
Нетвёрдою походкой я.
Вот это вышел, блин, прикол –
Не я поил всех, а меня.
Пустынной улицей едва
Шагали ноги взад-вперёд
И разболелась голова
И пиво больше не идёт.
Не попадал в замок ключом;
Чуть в коридоре не упав,
Я наконец попал в свой дом,
В свой дом о четырёх углах.
Прилёг в одежде на постель,
Закрыл глаза, но сон не шёл,
Лишь в голове цвела метель
Да кто-то мысли мои мёл.
Не написать ни строчки мне
Воскресным вечером – я пьян.
Я знаю, что кричу во сне,
Но нынче пусть кричит дурман.
С утра больная голова,
С утра всё заново решать.
Начнутся новые дела,
А нынче пьян я, нынче спать.

2.11.1999 г.