Вновь бумага и перо,
Я пишу быстрее мысли,
Только всё так уныло и серо,
Вновь лист чистый.
Вот решётка и окно,
Я пытаюсь небо видеть,
Но во мне заколочено оно,
Можно только ненавидеть.
Вот и я,
Сам себе давно не в моде,
Как для всех,
Для меня вся жизнь уходит,
Словно жизнь не для меня.
Вот пророчество моё –
Тот, кто пишет, тот не может
Стать другим, хоть лезь из кожи,
Каждый бьётся за своё.
Колесом вращаясь,
Я по жизни этой маюсь,
Что не смог,
Глядя на других, понять,
Что, зачем, откуда взять.

9.04.2002 г.