Далёкий век,
Уставший от войны,
Принёс с собой
Беду всем людям.
Стал чёрным снег
От пиршества чумы
И ветра вой
Сказал им: ''Будь что будет''.
Незрим, покров
Той гибели накрыл
Притон греха,
Обители распутства
И сотни слов,
Таких, что мир забыл,
Плыли, пока
Со смертью шло искусство.
Что ждать, уже
Горело всё внутри
И метки тьмы
Повсюду расцветали.
Под блеск ножей,
С заката до зари
Среди зимы
Безбожно пировали.
И жгли дворцы,
И вешали петлю
На шею всем,
Кто не хотел быть с ними.
Сыны, отцы
Орали песнь свою
И матерей,
Сестёр своих травили.
Костры ещё
Не гасли по ночам,
Всё шло вразнос,
Но только вот всё чаще
Кто шёл с мечом,
От боли не кричал,
Господь ведь слёз
Не может дать кричащим.
И день за днём
Всё меньше суеты,
Всё тише крик,
Всё яростней метели.
Вновь за окном
Засохли все цветы,
Пришёл тот миг
И он не встал с постели.
Последний вздох,
Ему прошелестеть,
Подняться ввысь
И улететь куда-то
Было дано.
И воцарилась смерть,
С ней поднялись
Над городом закаты.
Пройдут года,
Но в стенах живы те,
Кто в первый раз
На теле видел язвы.
О них всегда
Напишут на плите,
Но кто из нас
Узнает век тот грязный,
Когда чума
Гуляла по домам
И убивала.
Лучше б им молиться,
А они шли,
Гуляли, жгли дома,
Им было мало,
А к чему стремиться?
Безумный век,
Истлел ты так давно,
Твоих имён
Не помнит никто ныне,
Но человек
Остался всё равно,
Таким, как те,
Что той зимою стыли.

9.07.1999 г.