За шторами ночь с бледной луной,
Со стеной облаков и яркой звездой.
Царапают ветки оконное стекло
И ветер-бродяга бьётся в окно.
Средь комнаты стол, над столом абажур;
Углы хранят тени чьих-то фигур.
Пустые стаканы, бутылки, вино,
Разгром и похмелье, но нам всё равно.
Мы сейчас далеко, мы на том берегу,
Где тюльпаны и розы в весеннем саду,
Где нет ночи, только закат и рассвет,
Где есть я, есть ты и солнечный свет.
Мы лежим на постели тихо дыша,
Мы за нас не позволим что-то решать.
Нам сейчас так легко, мы летим над землёй,
Чтоб знать, как хорошо быть самими собой.
Телефон отключён, здесь царит тишина,
Мы лежим и в руках – бокалы вина.
И болит голова от похмелья страстей,
Разлетается разум на сотни частей.
Сменит утро и солнце ночь и луну;
Нам не нужен никто, мы не нужны никому.
Только плачут росой за окном тополя
И в окно шепчет ветер: ''Так же нельзя!''
Мы в похмелье страстей, как на крыльях, летим,
До конца и не зная, чего мы хотим,
Сквозь вертящийся мир и призрачный сон,
Вспышки молний, дожди, оглушающий гром.
Ты трепещешь и шепчешь: ''Так не бывает…''
Но ведь ты не права и ты это знаешь.
Мы взлетаем всё выше навстречу судьбе,
Искры неба струятся по мне и тебе.
Ты устала летать и я тоже устал;
Солнце , звёзды, луна и … темнота.
Тишина… Снова пляшут огни на стене;
Не поймёшь, что у нас наяву, что во сне.
Мы покинули царство похмелья страстей,
Мы вернёмся, ведь нам так нравится здесь,
Чтоб опять улететь на берег весны,
Чтобы снова смотреть наши светлые сны.

24.09.1997 г.