Нечасто встречаешь
Таких, как они,
Которые, зная,
Стоят в стороне,
Пока ты кончаешь
В горячие дни,
Пока ты, летая,
Живёшь на войне.
Мы не знаем,
Где те речи наших отцов,
Что читали покой,
Славословили леность души.
Иногда мы мешаем
Увидеть им наше лицо.
И, махнув рукой,
Опять на нас согрешит
Эта дикая птица весна,
Нам ломая крылья.
В запылённые окна
Разбитых ветрами очков
Смеётся она.
Сказку сделать былью,
Снять не увернувшихся
Ловко с чужого крючка
Не можем мы нынче,
Безрукому легче убить.
А когда станет небо
Багровым, как свежий рубец,
Сердце остынет,
А кто-то поможет забыть
Таким, как они, о таких,
Каким был твой отец.
Перинами стелет
Свой ужас чёрная ночь.
Кто знает, что может
Пройти в объятья её:
Отец, улыбаясь,
Склоняет к сожительству дочь.
Кто-то, обняв мир,
Кричит: ''Всё это моё!''
Сомненья и горечь,
Печаль и злая тоска.
Все мысли об этом
Уснуть мне опять не дают
И чьим-то ответом
Пули свистят у виска.
Подставить бы голову,
Может быть, даже убьют.
Огарок свечи
Сгорает в дрожащей руке
И в пламя летит
Бессовестных тьма идей.
Сто лет на печи,
Сто лет на холодном песке
Не одолели пока
Памяти моей.

22.07.1999 г.