Мой дом на отшибе, средь тёмных лесов,
Темно и холодно в нём.
Реальности нет в нём, в нём нет ярких снов,
Ни ночью постылой, ни днём.
Меня признают отщепенцем друзья,
Хотя я хочу быть, как все.
И твари ночные терзают меня
В коротком безжалостном сне.
Отдал я чертям и Богам свой покой
И сам себя здесь заточил.
Хочу я до звёзд дотянуться рукой,
Взлететь, только нет уже сил.
Когда-то терзали слова мои свет
И он от смущенья краснел.
Я был в упоении от этих побед,
Гордился всем тем, что успел.
Слова мои резали слух и тогда
Меня прогоняли и жгли.
Я жил, как больной, возвращаясь всегда,
Когда лилась кровь, шли дожди.
Опять мои речи звучали, как гром
Средь сумерек дикой войны
И я, как всегда, был уверен в одном –
Слова правды всё же страшны.
Утихли все распри и солнечный свет
Навек над землёй засиял.
Я понял, что я был причиной побед,
Но в битвах мой разум устал.
Мне стало вдруг не о чем больше кричать
В глаза озлоблённой толпы
И мне оставалось лишь только молчать
И тихо смотреть свои сны.
Я был позабыт в своём тёмном дому,
О мне не желал никто знать,
Я лишь признавался себе одному –
Мне нечего больше сказать.
Трудно быть бедным после богатств,
Трудно любить и не ждать,
Трудно хотеть что-то сделать и знать:
Мне нечего больше сказать.

24.11.1997 г.