Давным-давно решил я написать
Стихи о счастье, о любви, о жизни.
Я с детства не умел чего-то ждать,
И в голове уже бродили мысли.
Я взял перо, бумагу, стал творить,
Моя душа вся превратилась в строки.
Писал о том, как тяжело нам жить,
Когда мы брошены, когда мы одиноки.
На улице уже цвела весна
И улицы смеялись в её власти.
Бродила с ветром вдоль домов она
И открывала людям двери в счастье.
Со стуком растворила окно мне,
Зашелестела на столе бумагой
И я услышал, словно был во сне,
Слова её, наполненные влагой.
Они легли на острие пера,
Возникли на бумаге и вдруг ветер
В колодец старого двора
Унёс стихи и превратил их в пепел.
Их, словно дым, по свету он развеял,
Унёс за облака, за синеву
И в каждом человеке он посеял
То, что дано понять мне было одному.
Прошло со дня того немало вёсен,
Стал замечать я, что весь мир другой.
Средь города, в морях, средь стройных сосен –
Слова мои везде лились рекой.
Людские чувства не держали стены
И счастье разливалось, как вино.
Я знал: причина этой перемены –
Мои стихи, пропавшие весной.

19.01.1998 г.